Il tourna le dos à la porte par laquelle il était entré.
De l'extérieur lui parvenaient des voix assourdies:
- J'ai l'impression que vous ne mesurez pas la gravité de la situation…
- Si nous ouvrons cette porte, nous risquons une…
Ses yeux s'habituaient à la lumière diffuse, si différente de celle de l'extérieur.
Il avança dans cet espace,
qui avait à présent pris la forme d'un long couloir dont le plafond se perdait dans la pénombre.
Derrière lui les voix s'étaient tues,
ou elles avaient été couvertes par des bruits métalliques:
cliquetis de mécanismes mis en marche,
ou claquements de culasses.
Peu importait: il était presque au bout du couloir, et la porte devant lui portait le numéro 6.
Elle était fermée, mais il avait confiance: il en possédait la clé.
Moebius
Les illustrations de ce billet sont de Moebius
(Moebius quatre-vingt-huit, Casterman 1990)
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