À la table d'un café, Chevillard continue à écrire.
J’écris, attablé à une terrasse où tous les autres clients tripotent leur portable, ayant alors le sentiment glaçant de faire pousser des salades dans un village d’anthropophages.
Les choses pourraient donc aller plus mal.
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| - La motion est adoptée? Pas besoin de recompter les voix? - Pas la peine. |
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| - Alors, on se la fait, cette sieste? - Je veux. |
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| - Tes moustaches... elles... cha... |
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| - ... tou... zzzzz... |
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