Au balcon ou au tison?

Tiens, cette nuit j'ai rêvé que nous étions quelques semaines avant Noël: nous comptions les jours avec impatience.
À mon réveil, j'ai été légèrement déçu. 

Pont pont pont

 Le premier Mai je l'ai célébré comme nous en avons tous pris l'habitude: je n'ai rien fait.
Je n'ai pas fait la vaisselle.
Mais j'ai fait le pont, puisque pont il y avait.
Un second pont est arrivé sans que je l'aie vu venir.
Les jours suivants, j'ai fait la vaisselle qui, elle, avait trouvé le temps de s'accumuler dans l'évier. Ensuite il a bien fallu que je me repose, après toute cette dépense physique. Une association d'idées m'a ramené au recueil de nouvelles de Kipling, Les bâtisseurs de ponts, et l'activité du blogueur m'a paru - par comparaison - bien futile; mais peut-être devrais-je vous parler de Kipling, un de ces jours? Qu'en pensez-vous?
Puis j'ai réfléchi aux événements  d'actualité dont j'avais omis de vous parler dans les semaines précédentes: par exemple, la mort de Mario Vargas Llosa, survenue en Avril (Chris Kearin,  lui, en a parlé).
Après ça, Avril, le goinfre, a avalé le pape. Que compte-t-il laisser à manger aux autres mois? Les dernières baleines?

Mai est le mois des ponts. Si j'étais à la place du pont de Kerch, je ne serais pas tranquille.

Tonnerre à l'Ouest

 Le mois dernier, vous n'étiez pas dans les environs de Lyon, et vous n'avez pas pu vous rendre à Meyzieu pour les Oniriques? Ce n'est pas si grave, la saison nouvelle va bientôt vous offrir une brassée de festivals: si vous n'êtes pas trop loin de Rennes, faites-y un saut le week-end  du 27 et du 28 avril, pour entendre l'Ouest hurler! 

correction: les 19 et 20 avril

Au festival l'Ouest Hurlant (METAL!!! dirait Nimona si elle était là) vous pourrez rencontrer des gens intéressants. Il y aura - pour n'en nommer que quelques-uns - Audrey Pleynet, David Bry, Christelle Dabos, Morgan of Glencoe, Floriane Soulas, Claire North, et encore d'autres qui ont tous écrit des livres que vous avez appréciés ou que vous avez prévu de découvrir, n'est-ce- pas?

 Festival l'Ouest Hurlant

La Paillette, côté Théâtre : 6 rue Louis Guilloux, et Espace Bourg L'Évêque : 16 Rue Papu, Rennes

Tout est sous contrôle

 

 Ne changez pas les réglages de votre écran: tout est normal.

Il ne se passe absolument rien d'anormal.

 

POISSON D'AVRIL!

 

 

Retour des marguerites

 C'est le printemps!
Ou, comme disent joliment les Chats, les fleurs sont de retour.
Vous le saviez?
Bon, je ne vous apprends rien alors.
Désolé, je cherche partout de bonnes nouvelles à vous annoncer et en ce moment elles sont un peu perdues parmi la foule des mauvaises.
J'en ai trouvé une pas forcément mauvaise, peut-être même bonne, il faudra voir: le roman de Boulgakov, Le Maître et Marguerite, a été adapté à l'écran; pour quel(s) écran(s)? Il n'est pas encore distribué chez nous, et avec les adaptations de livres réputés inadaptables, on ne sait jamais à quoi s'attendre, on a parfois de bonnes surprises. Par exemple, il y a quelques années, la BBC avait adapté les Carnets d'un jeune médecin, aussi de Boulgakov, en une série télé pas mauvaise du tout, et le réalisateur de ce nouveau film, Michael Lockshin, semble s'être donné du mal; voilà ce qu'il en dit:

 S'il n'y avait pas eu la guerre, je pense que j'aurais eu l'occasion de sortir le film dans mon montage. Il aurait été légèrement plus long - peut-être 12 ou 15 minutes. Bien que j'aie réussi à empêcher qu'on fasse certaines coupes, les producteurs ont insisté pour que le film dure deux heures et trente minutes. Ils avaient ce chiffre en tête. [...] Nous avons probablement obtenu 90 à 95 % du film que nous souhaitions. Mais je reconnais qu'avec ces 5 à 10 % restant, le film aurait pu être meilleur. C'est un miracle que le film soit sorti. Et le deuxième miracle est que les éléments politiques n'ont pas été coupés, la clef du drame du personnage principal a été préservée. 

Alors, attendons-nous à l'inattendu (ça commence à devenir une habitude).

Rien que pour Meyzieu

 Je manquerais à mes devoirs si je ne vous signalais pas Les Oniriques, les 22 et 23 Mars à Meyzieu (à côté de Lyon).
Rendez vous compte: parmi une flopée d'invités prestigieux (je ne peux pas les citer tous mais ils gagnent tous à être connus) il y aura Fabien Vehlmann (qu'on ne présente plus) et... Patrick K. Dewdney! Oui, le grand Patrick Dewdney, l'auteur du Cycle de Syffe (dont il faudra absolument que je vous parle un jour... tiens, il me semble que j'ai déjà employé cette formule à propos de plusieurs livres...). 

MEDIATHEQUE MUNICIPALE DE MEYZIEU,
27 Rue Louis Saulnier  69883 Meyzieu
Tél. : 04 37 44 30 70 

Vies privées

C'est vrai, je n'ai pas - à cause d'un emploi du temps chargé - dit au revoir à Février comme il l'aurait fallu. J'aurais dû m'inspirer de l'exemple de  Geneviève Page,   qui savait, elle, télégraphier en morse d'inoubliables  "Auf Wiedersehen". 

Geneviève Page
1927-2025

 

The Curious Appendage

 Juste un petit appendice au billet précédent: vous avez peut-être manqué l'hommage rendu à Edward Gorey par Custom House Leith, à Edimbourg; on ne peut pas être partout à la fois. Le Mois Edward Gorey a laissé la place au mois consacré à Mars, dieu de la guerre (qu'est-ce qui pourrait tourner mal?) mais si vous trouvez le temps de faire un tour par le Texas (auquel cas, assurez-vous auparavant d'être bien immunisé contre la rougeole!) la Texas A&M University à Houston (TX) a tiré de son grand chapeau une exposition Edward Gorey (Ubiquitous Edward Gorey: the Centenary Celebration) qui, elle, dure jusqu'en Septembre!

 

C'est quel jour, Ogreweed Day?

 Blimey! Comment ai-je pu oublier que nous sommes en plein Mois Edward Gorey, et que le 21 c'était son centième anniversaire!
Imaginez ma confusion quand j'ai lu sur le blog de Chris Kearin:

As it happens, I can pinpoint my first encounter with Gorey's work quite exactly.

Oh, mais moi aussi: je m'en souviens comme si c'était hier, un beau jour (ou peut-être une nuit) un ami a voulu me faire partager son enthousiasme pour un disque (vinyl bien sûr: c'était en 1977!) qu'il venait d'acquérir. En grosses lettres blanches, sur la pochette noire: Michael Mantler.

 En un peu plus petit, d'autres noms: Robert Wyatt, Terje Rypdal, Carla Bley, Steve Swallow, Jack DeJohnette. Et ce qui était, apparemment, le titre de l'album: THE HAPLESS CHILD (and other inscrutable stories). Au revers de la pochette, des silhouettes dessinées à la plume et des banderoles effilochées qui suggéraient le contenu; 

 on en découvrait davantage quand on dépliait la pochette (comme si on ouvrait un livre sans pages, mais avec des images): des historiettes intitulées The Sinking Spell, The Object Lesson, The Insect God, The Doubtful Guest, The Remembered Visit, et, last but not least: The Hapless Child; toutes attribuées à un certain Edward Gorey. 

Toutes les personnes mentionnées m'étaient alors parfaitement inconnues. Que la stupeur ne vous fasse pas tomber en syncope; dans la suite des temps, leurs noms me sont peu à peu devenus aussi familiers qu'à vous, sagaces lecteurs (comprenez bien que j'étais alors jeune et mal dégrossi).

Les années passèrent, et je me suis procuré, un à un, tous les ouvrages d'Edward Gorey sur lesquels j'ai pu mettre la main (merci, Monsieur Jacques Noël, vous m'y avez bien aidé). Le disque? Après l'avoir rendu, à regret, à son possesseur, je l'ai acheté à mon tour, d'abord en vinyl, plus tard en CD; et aujourd'hui encore, si parfois vos errances nocturnes vous amenaient sous une certaine fenêtre où brille une lueur vacillante, vous pourriez entendre la voix rauque de Robert Wyatt déchirer les ténèbres:

...
 and  thus  it  was
that Millicent Frastley
 was sacrificed to the
 Insect God!

 ©  Edward Gorey,  Michael Mantler, et al.

Admirations accordées à tort et à travers

 

Quel est donc ce mystère impénétrable et sombre?
Rimbaud, Hypotyposes saturniennes

 

 

 

J'étais, guettant, comme un loup.
A l'école, notre professeur de brègne avait acquis un certain prestige parmi les élèves.
C'était l'âge où nous accordions notre admiration à tort et à travers, comme des coups de dents au creux d'un troupeau. Nous avions besoin de nous raccrocher à quelque chose: l'univers s'était écroulé autour de nous; dans les autres quartiers, les gamins nous écartaient avec des bâtons et se moquaient en criant de nos malformations.
Pour moi, c'était différent. J'observais.
Lorsque le professeur de brègne rentrait dans la salle, il y avait soudain un silence lourd. La poussière dans la vitrine des empaillés frémissait; sur le qui-vive, les buses et les ratons dressaient l'oreille. Il faisait moite et velouté à l'intérieur de nos mains, quand nous en avions.
La pénombre tambourinait le long de nos artères.
"Tirez les rideaux, il fait bien trop clair ici", disait le professeur de brègne.
La classe que déjà la noirceur aveuglait, la classe écartelée et pantelante devenait encore plus étouffante. Lorsque les persiennes terminaient leur course contre l'appui des fenêtres, il y avait une sorte de soupir effaré qui s'allumait de pupitre en pupitre: eh bien - pensions-nous - ça recommence: qu'est-ce qu'il va faire aujourd'hui?
Le professeur de brègne ouvrait alors  une caisse cerclée de cuivre.
Tout était réglé dès le début de l'année selon une chorégraphie impeccable.
Un élève montait sur l'estrade et éclairait la scène à l'aide d'un chandelier à deux bougies.
La caisse était obscure et profonde comme un four.
C'était impressionnant et fantomatique.
Nous ne respirions plus.
"Regardez bien, sales petites bêtes", disait le professeur de brègne.
Et il nous montrait des mystères.

Antoine Volodine, 

Biographie comparée de Jorian Murgrave, 

Denoël, Présence du Futur n° 397, 1985